Veronesi tuti mati

Un ponte, un'idea: diafana quanto il ricordo di un ponte che non c'è più da mille anni. O centomila, ma ha lasciato tracce indelebili. Ma solo per gli occhi che sanno vederle, come le tracce delle persone.

E invece dei ponti veri, di pietra e d'acqua. Di vuoti e di pieni, come sospiri disattenti.

Altri modi di contare, di vedere, di illuminare.

E di giocare.

Nei rari momenti in cui la pietra si fa lieve. Aerea.

E la sciocchezza si fa solida, si fa muro. O forse la potresti chiamare solo sciocchità.

Per cercare un refolo d'ombra.

E tramutarlo in un sorriso senza denti, e occhi senza sclera.

Lasciando presagire geometrie bislacche, non fosse che bislacco e geometria nella stessa frase suonano rumorose come treni di ferraglia.

E vincoli insondabili. Vincoli, non vicoli.